Vanidad
de mirar
la luz de la pantalla,
el algoritmo,
el trayecto,
las páginas del libro.
Devenir
que trastoca la palabra,
verbo que nace en la boca
y el dedo empuja.
Hoy el silencio
es un aire frío
que guarda lo que queda
en una alacena.
"© Joan Francesc Vivancos Gallego, 2010-2026. Todos los derechos reservados. Queda prohibida la reproducción total o parcial de estos versos sin autorización expresa del autor."