Llueve,
frío en los huesos.
Se moja la coscoja.
El gorjeo y las gotas
tintinan en pinares.
Olor a tierra.
Primavera.
Hay un tiempo para abrir las puertas,
el aire fluye,
el beso.
Hay un tiempo para cerrar la casa,
no mirar las luces con sus sombras
por la ventana.
Hay un tiempo,
la madrugada.
Sopla la foresta . Más allá, un grito. Más acá, el aroma. "© Joan Francesc Vivancos Gallego, 2010-2026. Todos los derechos reservados. ...