Un avión aterriza.
Sorbo
café frío.
Miro el libro.
Leo.
Ruido blanco.
La foto
me mira.
Los dedos
en el teclado.
Lóbrega es la noche cerrada que examina, que atribula con la sombra difumando el perfil. Tirana inflige la ausencia de la luna y del titila...
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