Muchos versan el amor,
el que se tiene,
el que se tuvo.
Unos escriben enamorados,
desesperados,
ávidos de caricias,
de un abrazo que no sea a su almohada.
Gritan,
lloran,
rompen el labio.
Trazan versos largos,
lánguidos.
Otros maldicen
lo que se pierde.
Barrocos
jugando con las rimas
como quien juega con fuego;
se queman
y queman.
Bebo el agua,
lo apago.
Busco lo exacto,
guardo el libro
en su lugar.
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