Indigente

Es largo el camino sin pan que llevarse a la boca,

es un día largo,

es un triste día sin familia 

ni amigos a quienes pedir 

las sobras del domingo.

Es duro pedir a los demás

avergonzado por la culpa

de ser pobre, de llevar 

desgastados y rotos los zapatos,

de vestir con la ropa de los otros

y recurrir al comedor social

a tomar una sopa y un pescado.

Es duro dormir en la calle tumbado en un banco,

dormir en el metro soñando que no me despierten,

dormir donde mean los perros,

dormir entre toses y vómitos.

Es duro fumar las colillas

de gente que tira el tabaco encendido,

que escupen el suelo que piso,

que ríen sus gracias,

se meten conmigo,

se van y me siento abatido.

Es duro estar sucio 

y oler a demonios,

es duro lavarme en los charcos

sin agua corriente.

Es duro ver felices a los otros

y verme yo feliz comiendo sus mendrugos.

Es duro celebrar cada domingo

mirando la cruz

que pende de un hilo,

de un hilo finísimo y duro

que aguanta a mi cuerpo

que cuelga del alma

que se ase a la vida,

la vida en la nada

y nunca se ahoga

mirando a la cruz

del Cristo que vence a la muerte.