Un golpe traicionero de viento,
un aire que se cuela en la casa
revolviendo, azaroso, los papeles.Un sol filtrado en la piel
que quema y propaga el dolor
con su aguijón vencedor.Así se presenta la luz,
recreando su estampa en el muro,
entrando sin pedir permiso.Pero surge la brisa de la tarde
que acaricia la faz,
irisa la piel con ternura,
viste el alma de arcoíris
y borra, en paz,
la mancilla guardada.El verde de los pinos
envuelve la estancia.
La noche se asoma
con traje de estrellas;
vibran acordes,
tejiendo sutiles melodías.
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