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En el verbo afinado en la garganta,
goteando la lengua su rocío,
se vierte igual que cántaro de miel
banales vanidades que se esfuman.
Lo mismo que la bruma en la alborada
lloran en la almohada sueños rotos.
Hundidos los pasiles pisamos los arroyos.
Nunca anduvimos, nunca, sobre el agua.
Rociada aceda endulza tantas penas,
la rota astilla, el alma atribulada.
Aceduras se amagan en la niebla,
se ha asedado la piel abriendo el poro
por la herida que abrió el puñal tajante.
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