No son las palabras
ni los actos,
sino el vómito
la expresión excelsa.
Sabe solo escupiendo
mirarte a los ojos
mi alma entera.
Impávido estaba,
lunas verdes veía, intuía lilas
y ante el flotante peso
de estos mis restos, sentía frío.
Pinté mis pasos en azul abismo,
rizaba la arena.
La corriente del mar me invitaba.
Mientras, en el cielo
había caricias de espuma
y blancos augurios,
algas naciendo y níveo salitre.
Las rocas engullían tu fantasma
probando tu miel
(París tras la ventana).
Andaba y venía huyendo,
deshaciéndose el sueño
en motas de polvo,
en gotas
golpeando en los cristales
despertándome la pluvia.
Ni las huellas en la arena,
ni el olor a tierra
que obsequia al alma el agua,
sino la náusea
cumple con creces el debido olvido.
Ahora lo escupo,
no lo olvido
y mi sombra
sale desde mi interior,
mientras mis huellas
siguen las corrientes
en éxodo a un lugar
donde me esconda lejos
de las gotas que golpea
en los cristales la llovida.
Junio 2014-Octubre 2024
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