Olas y álamos

Olas como alondras entre espuma vuelan

estáticas, lívidas. Nívea espuma que emerge, 

se riza y nada anodina.

Nada sola ensimismada 

como un álamo 

de enigmática figura inerme.

El álamo erguido 

mira al Cielo.

Él pío impetrante, él

ávido de Dios, 

larga vida arraigado en fértil tierra.

Verdes olas, altos brazos, 

quedas vigías, edénica actitud 

invoca la vía señalada; 

senda trazada en sus troncos.

La incesante onda

El viento zarandea la clara mañana,
amanecer que en su luz 

es faro cada día tras la noche,
es vela que circunda el cielo oscuro.

Es la ola melodía rompiendo el recato
que vela lo aparente. 

Es reloj el bravo ponto,

apuntala eterno el tiempo

efímero y lineal,

sin pausa a lo inevitable.

La sesgada imprudencia

Es sin lugar a duda

que el deseado atrevimiento,

el deseo íntimo 

y efecto no causado, 

abrió del no eco la cancela

del acallado verbo,

del sordo silencio oclusivo, 

de ya pasados días;

pretérito perfecto, 

sueño no soñado.

Tan cierto es el silencio 

como el recuerdo

de atrevimiento efímero,

de creer convencido 

escuchar lo querido, querido ser escuchado, 

igual que roza el viento el bosque 

y deviene el sonido en la memoria

de lo que no eran hojas, ramas, árbol

ni tupida foresta

mecida suavemente 

por un soplo invisible.

Y un déjà vu

transporta al no lugar, 

al no ser,

a ese puro teatro del engaño.

Hemos de convenir

la evidencia invisible,

por ciega,

ciega obcecada ensoñación

de pensar obtener lo que se quiere

sin saberlo medir, 

sin saberse ubicar, sin saberlo ordenar

y dejarse llevar por esa ciega 

y sesgada imprudencia.

Lo soportable

Soportable es la pesadez 

del ser y el estar.

Las horas no son eternas,

dejarán de visitarme las mañanas,

llegará ese negro día con la noche

que cierre mis ojos en lívido velo.

Es soportable, sí, que yo ese día

me iré sin despedirme,

sin molestar a nadie con mis prisas,

sin la lenta agonía de vivir

esperando la muerte.

Es soportable

olvidar lo que nunca quisiera recordar,

y echar de mi vida tantas anécdotas

que se tornaron desvaríos.

Es soportable ver languidecerse

la belleza que fui

(es una flor ajada en el estiércol 

de recuerdos). Es una bendición

decirte, amor, adiós sin despedirme.

Esa ingrata realidad

La noche inunda cada día

y solemne Selene

se engalana con los astros.

Canda el saber la celeste bóveda

y fuera de ella

es lo inmenso inabarcable.

El silencio es un ladrido hondo,

mudo e incomprensible.

Afónico eco orate rebota con un muro.

Nada es infinito.

Dirán un día que somos estrellas

brillando en el cielo.

Es ingenuo.

El hombre necesita la metáfora

que vista la áspera realidad 

de poesía.

        Diciembre 2016-Octubre 2024

El Parque

Nunca a sentarme en el parque 

volví en el albor,

anunciando tu figura, 

presagiando que concedes 

tu bálsamo al acanto.

La fontana dejé con sus niños adustos

donde acordes riman hilas 

del agua cristalina.  

No volveré a soñar contigo, 

cuando el Sol del porvenir 

entre las tilias se cuele 

y el sombrío follaje

se mezcle con tus huellas.

Te has quedado allí sentada 

mientras trinan arpados los pardales.

Peinas tu melena suavemente 

y meditas pensamientos.

Sistémico

Lene e inmaterial es el veneno de la insana vesania

deslizado en mil ideas, delineando la furia en una vasta 

línea de fatalidad que percibe iglesias en la cúspide del cielo.

Sacrílegos juntan las palmas y el verbo expele un salmo íntimo. 

Ahoga la falsa ventura anunciada por el lóbrego ángel de la noche.

El Cielo, in illo témpore, trazó falsos astros 

y rugieron gañidos los númenes.

Si Berkeley resucitara elevaría un altar ideal y empírico

donde tapar piadosamente, con flores marchitas, la oquedad

de cada mechón, con aritmética y álgebra, trasplantado

igual que el jardinero diligente  

ordena en las macetas finitos cepellones.

Es lo que tiene cultivar la puna. 

Hay espíritus que son puro barbecho.