Momentos del destino

 

Colección de 131 tablas o figuras, – 1501-1600 – manuscritos. Fuente: Gallica BnF

 

 

Cada instante y momento
son únicos y mágicos
como el aire que respiramos.

Tiene su aquel cada segundo,
con lo malo y lo bueno,
lo indiferente y lo que importa.

Cada momento es único 
con la alegría o la tristeza,
con el dulce placer 
o con la acidulada expectativa.

Con las risas y lágrimas,
con abrazo que es dado,
con distancia que se buscó
o la que obsequiada está.

Cada momento, cada día,
es un regalo 
de la vida o pudiera ser condena.

Con los cerrados ojos,
con el suspiro que se escurre,
con la mano tendida 
o adiós tan prolongado.

Cada vez, cada instante
dormidos o despiertos,
cada momento vívido,
cada vivencia que dejamos todos.

Cada persona que se cruzó 
en el camino,
cada memorado momento.

Baladí es pretender evocar lo olvidado.

 

 

 

Un verano

Fotografía: Nuria Vivancos 

Se vistió de domingo el ancestro minero.
La pared cenicienta con el cuadro colgado 
pintaba blanquinegra la foto del ayer.

Instalados estamos en la antigua hostería, 
conmigo mis hermanas, también sobrinos míos.
Acogen Las Pedreras la nueva vecindad.

Verano familiar después de tantos años
con días que han cambiado, con tiempo que pasó, 
con los niños que fuimos y los que están ausentes.

Con el paso del tiempo se borraron los días,
los recuerdos nacidos se marcharon con otros.
Memoramos lo andado, lo olvidamos también.

 

 

 

El arco tensado

            Estatua de Penélope en la Ciudad del Vaticano
 

 

 

Escribiendo con la pluma
en mi mano
me ha tentado describir 
lo que escondo,
lo callado por vergüenza 
y que expreso
sin tener el justo 
veredicto.

Es un brindis, lo confieso,
a tu Sol,
es Penélope ocultada 
en la noche
deshaciendo lo que el día 
ha tejido,
alargando terminar 
mi sudario. 

Es la treta que la fortuna 
me enseñó.
Acabados los banquetes 
esperé
la llegada de Odiseo 
engañando,
descosiendo lo cosido 
por las horas.

En mis manos se tensó
tu arcoíris,
los caminos se forzaron
que anduvimos
sin pedir consentimiento, 
sin saber,
sin yo convencerme
de lo principiado.

 

 

 

  

 

 

 

    

Me he sentado en un banco

                        Imagen de Alexphotos en Freepik
 

 

 

 

Me detengo en el medio del camino,
me paro y así contemplo
los jardines que están tan mal cuidados
y, aun así, nos ofrecen su belleza.

Yo despacio camino en la mañana
con descanso nacido bajo el brazo,
con un pan que recién caliente está hecho
y pellizco con hambre sin saciarme.

Me dirijo al que siempre es mi destino,
con árboles que forman la arboleda;
su sombra me cobija del calor
con pobreza que entró por la ventana.

Me he sentado en un banco,
en mis manos un libro se desliza
y releo. Andando van los otros.
Con los ojos cerrados me distingo.

Me incorporo y camino contemplando
la luz que me regala la mañana.
En mi alma los recuerdos se retuercen
cuando te acompañaba licencioso.

 

 

  

Es a ti

 

                 Foto de Vlad ION en Unsplash

 

 

 

Mis columbres vislumbran a lo lejos
melodía que dulce te convoya;
suavidad por el alma que destilas
y me enseña la voz por ti entonada.

Se revuelve la noche en el albor
con las sombras que bailan cadenciosas.
Tu palabra me arrastra por la luz
al secreto que guardas y que ocultas.

Es aquí que convengo lo real,
que distingo lo onírico del sueño
con que duermo los días que ingenioso
me encamino a buscar tu compañía.

Es así paradójico que busco
alejarme de ti con la distancia
y encontrar la verdad que determina
el perdón que pediste y me condena.

Es a ti, es a ti, que me alejaste
por andar en los muros sin permiso
de la selva que crece separando
los caminos dictados por el tiempo.

Es a ti que obediente me conduzco, 
con las letras que escribo descortés
de mi vista desviando tus columbres
exclamando lo mucho que te añoro.

 

 

 

 

 

 

La enfermedad

 

 

 

 

Por mis venas ha vuelto a ingresar el bautismo 
recorriendo la ruta que perdona el pecado,
que me exime del mal que se instala en mi cuerpo,
que me ata al aguijón de abejón que no fenece.

Fortalecido vuelve cada vez,
me mira de reojo
para tapar los poros de mi piel 
por mi pecado original,
por la osadía de vivir enfermo.

Me redime, me absuelve cada mes
ese rayo infinito
que me quema la piel,
que me hace tanto daño,
que paraliza la deformidad
del destino que escrito está en los genes. 

Por un sendero deambulo 
entre luces y sombras,
haciendo y deshaciendo los caminos
con las flechas de Apolo.

 

 

 

 

La desgana

Por Wilhelm Wandschneider - postcard (collection Ruchhöft-Plau), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=27698034
 

 

 

La desgana me impide escribir,
introverso me encierro sin yo pensar en nada.
Solo quiero mirar las blancas nubes del Cielo.

He dejado de fumar
pero está el estanco cerca.
Sin relojes quisiera fumar,
fumar y que me trague la tierra,
que se esfume el cuerpo
y el alma sea una nube blanca.

Todavía me duele escuchar  
como si no estuviera presente,
como si fuera una estatua en el jardín
o farola que se enciende cada noche. 

La desgana me impide pensar,
si lo pienso nada veo,
veo solo nubes en el Cielo.