Alauda

05 octubre 2025

Menciones II

Por Antonio Muñoz Degrain - http://www.carmenthyssenmalaga.org/, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=21170090




Siempre me atrajo la noche

con su vestido de fiesta

luciendo argénteo broche

de suave seda funesta

al compás de la celesta.

Con diamantes rutilantes

que los luce titilantes

negrizca marcha compuesta.


Siempre la noche me atrajo

seductora con su sombra

y con total desparpajo

me galantea y me asombra

con la nigérrima alfombra,

que extiende bajo mis pies

para escapar del través

que la luna llena escombra.


Siempre la noche seduce

con erótica figura

y bello talle reluce

enigmática y oscura

endulzando la amargura

que en mis versos se menciona.

Lo que el recuerdo aprisiona

la tiniebla me lo cura.


Su feminidad eterna

me perdona y me redime.

Con la luz de la lucerna,

tierna escurana que imprime,

sencillamente sublime

ella proyecta la luz

con bruno y cálido buz

que plácidamente gime.



En esta larga vigilia

miro en la noche estrellada

la diadema que te afilia

a la luna coronada.

Luciérnaga aureolada,

poderosa alegoría

de rimada poesía.

Fémina eterna elevada.








04 octubre 2025

El Sol de Octubre

Madrid en otoño. Foto: L&H Hoteles Madrid (https://www.economiadigital.es/)




Es bello el Sol de octubre a mediodía

amable igual que el beso del amante

al despedirse, sin mirar atrás,

que alimenta el misterio de otro encuentro.


Es bonita la otoñada soleada de Madrid

que al comenzar octubre nos regala

su cálido mantel que se extiende enigmático

como un suave rocío que lagrima

al despertarse la menuda flor.


Es agradable pasear las calles

y los parques con este altivo Sol

amantando la sombra de los pasos

y al cuerpo que camina las aceras

mirando, de reojo, los balcones

donde tiende su ajuar el vecindario.


Con gritos juegan niños en el patio

recreando sus sueños fantasiosos,

y de amores la moza languidece

en un banco tecleando y suspirando.


El médico que cruza por la calle

le receta un silbido al gorrión apacible

que pía, desde un árbol, buscando compañía

y aletea impaciente y abandona su nido.


Es espléndido el Sol otoñal de Madrid,

es un espejo que reflecta la verdad,

o la incógnita despeja que medita la memoria

difuminándose la nube de la umbría.




03 octubre 2025

La flor de la muerte


Imagen de admagazine.com




¡Qué bello es el púrpura de la higanbana

en la húmeda sombría florecida

regalando su color al funeral!


¡Qué bonitas son las flores de la vida

que nos obsequian la belleza de su aroma

y las frágiles esencias de la mortalidad!


Es la flor de la muerte japonesa

un arácnido arrebol que pendulea

en las sendas de los días y las sedas de las sombras.


Con sus pétalos de sangre se le honora

al que dormido yace despertándose

en célico Vergel de lirio rojo araña.


Como un atardecer de colorines

igual que un curvilíneo arco iris,

al verla nos conmueve su belleza.


Es la flor del infierno divinal cortesía,

beatífico regalo de los Cielos,

un presente que dibuja la memoria,

una dádiva que siempre se merece.



02 octubre 2025

Menciones I

Imagen de es.wikipedia.org



Seguía con mis pasos el compás

de cárdena y alegrosa compañía

cohibido en el silencio que jamás,

por mucho que quisiera, no decía

retándole a la luna cuanto más

fulgente entronizaba la eufonía,

sutil y melodiosa, de los labios

mentores de la lengua de los sabios.

  



01 octubre 2025

Tarde de lluvia

Fotografía: antena3.com



Es un gélido véspero otoñal

clandestino y lluvioso,

de grisáceas nubes

como los hombres que antaño

paseaban las calles.


Es una metálica tarde

sin veleidad aparente

con el Sol escondido,

sin la plomiza torcaza

visitando el balcón.


Es esta jornada otoñiza

pegajosa e hilachosa

igual que la larga telaraña 

que espera a la presa

con el prieto sedal.


Es un día de cielo cenizo

en que se visitarán los portales

esperando a que escampe

la lluvia enojosa,

la lluvia meona que insiste y no para.


Es día de plomo fundido,

de libro y de manta,

de peli de buenos y malos,

de sopa caliente,

de férvido ocaso de abrazos y besos.



30 septiembre 2025

Con la tromba

Foto de Kaan Demircan: https://www.pexels.com/es-es/foto/luces-noche-tiempo-oscuro-11019539/




La lluvia escandalosa silenció,

igual que cuando estalla un espejo,

a la muda madrugada

y con horrisonante trueno 

vino el fucilazo 

apagándose los sueños.


El rayo luminoso,

encendido candelero,

disipó la umbría.

Sujeta el dios del trueno

en su otra mano

horrísono sonando un sonajero.


La lámpara encendida

borró el oscuro cielo

y la fría sombra

se miraba en los espejos

asiéndose al bastón

que le ha hurtado al ciego.


El relámpago estridente

ha escupido fuego

quemándose el zarzal

y ardiendo el árbol muerto.

De bullicioso hollín

queda colme el suelo.


Las compuertas saturadas

de la represa de los cielos

de plano bascularon 

bautizando en aguacero

el bocado de la poma

desvelándose el misterio.


Tamborea con la lluvia

el ángel tamborero

agitado con sus alas

se mueve a todos vientos

percutiendo su tambor

con recalcado estruendo.


Cae con la tromba

el hálito friolero

tapándose la manta,

cubriéndose el sombrero,

descuidando la vigilia

los pasos del sereno.


Mientras todo ocurre

sigo yo durmiendo

despojado de la sábana,

a cubierto, bajo techo,

soñando sin saber 

si duermo o estoy despierto.






29 septiembre 2025

Colmado cenicero

Imagen de Freepik



El cenicero está colmado

de restos de colillas

que flotan empapadas 

con el humazo y la pavesa.


El cenizal es una balsa

que pinta en blanco 

el azulado lago sin orillas,

es un estercolero de ilusiones

que se cogieron con la punta de los dedos.


Fosal flotante donde el viento no se afirma,

es un embalse que regaba fértiles

minutos cada día y cada noche

que de un plumazo se esfumaron y se echaron

al olvido con bolisas apagadas

en aguas estancadas, en aguas maldecidas.


Acuoso panteón de carga amortajada 

que los labios soportaron en silencio,

es losa de alquitranes que se pinta

en un jarrón con marchitadas flores.

Es anegado lodazal de escoria

y restos de papeles blanquecidos

que naufragan y se encallan 

varados en un lóbrego ritual.


Es un colmado cenicero

el sentimiento desterrado que suspira

blanco, negro y gris el humo,

humo del tabaco y la resaca 

con el túrbido resuello que se fuma 

y dilapida con el trágico desastre.

  




28 septiembre 2025

La distancia





Lo mismo que el poema de Cristina

escribe la distancia los poemas,

los poemas que nunca importan nada.


Igual que el cerro

que mira desde lo alto

lo alta que está la montaña,

te miro en la distancia y no te veo

envuelta de sombría de la sombra

en una nebulosa de luna esperanzada.


Te miro en la distancia, te olvida la memoria

mira desde lo alto la montaña

lo alto que está el cielo.


El Sol se despertó con la mañana

y mis sueños se duermen

despacio 

debajo de la almohada,

almohada que mira

lo alto que está el techo.


En la distancia escribo los poemas

o los poemas los escribe la distancia,

distancia que mira

lo alta que está la luna,

lo bajo que está el azul,

lo alto que está el techo

al mullirse la almohada con tus sueños

que suben la montaña y la descienden

con la niebla que para 

flotando sobre el cerro.


Se acorta la distancia

si verso yo tu nombre 

en el acmé de la montaña rusa 

que el hálito me corta

cerca, lejos, siempre, nunca, arriba, abajo,

del suelo, del cielo, de ti.


<<De ti solo tu nombre

recuerdo>> quisiera decir

y olvidar

lo mucho, lo lejos, lo poco, lo cerca,

la nada, el Cielo, el silencio, tu verbo,

la blanca tiara en tu negro cabello.


Tu negro cabello es la ola

que cabalga poderosa por los mares del silencio

y en la orilla se serena de la playa,

playa que mira 

lo alta que está la nube cenicienta,

la nube gris, la negra nube, nube estática,

la nube que se mueve al compás de tu mirada.


Escribe tu mirada los poemas,

poemas que te escribe la distancia.





27 septiembre 2025

El roto vidrio

https://www.freepik.es/vector-gratis/piezas-vector-realista-vidrio-verde-roto_5900588.htm#fromView=search&page=3&position=35&uuid=7851196e-ea4f-495d-9ef4-be603b4fa75b&query=Vaso+cristal+roto




Yo no entiendo 

del vaso sucio a su vidrio

que ha caído en la cocina

hecho añicos

en el suelo. 

Su estallido 

resuena poderoso igual que la manada 

que ruge en estampido

y muy cerca se escucha

y el tímpano ensordece de mi oído

y termina con certísima punzada 

de esquirla que, clavada, origina un hilillo

púrpura, lunar,

efélide en el pie con el que piso.


No comprendo al vidrio roto

lo mismo

que jamás entenderé con epíteto de <<beat>> la poesía

(vanguardia de posguerra: dadá y surrealismo,

psicoanálisis que imposta lo burgués 

jugando con su pose lacaniano al nihilismo).


Prefiero el matemático soneto

o el versolibrismo 

que se abre, poco a poco, con níveo pañuelo,

o el rítmico lirismo 

del destierro

del místico 

que ansía ajeno al vaso roto

morir y no vivir en el abismo 

y se eleva con los cánticos del Cielo

en éxtasis converso con verso alejandrino.



26 septiembre 2025

La niña perversa

Imagen de https://www.hsnstore.com/blog




Certera es la mirada que dedica

y se clava en la diana con perspicua sonrisa,

sonrisa de la niña que es perversa

y convive convexa 

en ambas lunas: la suya y la mía.


Contempla silenciosa detrás de la baranda 

el trasiego que se mueve, que se para, 

más allá de su diáfano balcón,

balcón al que se asoma metódica a diario

y observa la muchacha si en mi patio

ha crecido el corimbo en la bardana.


Mordaz y caprichosa su flor al mediodía

se estira y pavonea del deseo en la floresta en que se ahinoja

de hipérico, lavanda, melisa y manzanilla,

y se ríe

allá por donde mire

y en mucho se conforta.


La niña que es perversa y caprichosa

se ahíta con deleite y deleitosa

con las púas cenceñas de la lánguida rosa

que recoge en sus cabellos en punzantes incaíbles empeñosa.




25 septiembre 2025

El peso del olvido IV

La náyade Lete bebiendo del agua letea, por Wilhelm Wandschneider - postcard (collection Ruchhöft-Plau), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=27698034




Hebrosos azafranes

con estigma que colora

los campos del olvido

(olvido que se olvida

en hálito que duerme 

vigilia descuidada que se sueña),

la vela purpurean que nunca se levanta.


Nunca se les llama por estar adormecidos

esos cuerpos que eternamente yacen

sin memoria y se lastiman

si se ahíta lo secreto

de lo incógnito y el oráculo responde

y germina del saber

lo que el antes ignoraba

y por saberse se conoce que los sueños han marcido.




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