Sin ideas

Imagen tomada de https://es.wikipedia.org/

¡Ninfa del arroyo, 

quítame el olvido!

¡Égida de Zeus, 

no me dejes en vilo!

Lleva la venda en sus ojos mi musa

y la tinta de mi pluma se ha acabado.

Se callaron mis manos esposadas

omitiendo lo que ellas quieren decir.

Decir con la letra apretando los puños,

hablar con la voz que declama el poeta,

contar sin relojes las horas,

andar por el agua descalzo,

el polvo del camino sortear,

mirar merodear a la gaviota.

¡Ninfa del arroyo, 

quítame el olvido!

¡Égida de Zeus, 

no me dejes en vilo!

Fulge la sombra de la noche    

al apagarse el Sol que amanecía,

se secaron fontanas y esteros

y desbordan los mares en los ríos.

¡Ninfa del arroyo

dos patas blancas tiene tu corcel!

¡Ninfa del arroyo

intuyo la cabeza de Medusa en el broquel!

Geometría

 

Alegoría de la geometría, de Hans Sebald Beham (s. XVI).

Imagen tomada de la Wikipedia

                    

                    A Tristán Tzara

Cuando pregunto cómo

las fosas aúllan

Señor mi geometría

la matemática constante

divaga y se declina 

como ellos murmuran

y miden lo importante.

Cómo pica el anzuelo

la lubina

y mira con sus redes el salabre,

el gusano que se engulle

es trampa para el hombre

y todo se destruye y se construye

y flota la favila por el aire.

Así como yo mido

el largo de la sombra

que la noche descubre

con su luz aterradora,

me siento en la bancada

esperando la aurora

y leo impaciente el titilar

de la corriente del arroyo

que refleja la Luna.

Son ellos generalizantes politopos

de n dimensiones

midiendo y transformando todo

en partes que se vuelven consistentes.

Aúlla la luna la medida de las cosas,

se siente muy simpática meciéndose en su cuna.

Somos

Imagen de Alexa en Pixabay

Esdrújulas somos sin tilde,

el punto que clausura,

la coma que se omite,

vocales; la llana y la aguda.

Islas separadas por la misma agua,

olas que se orillan

en diferentes playas.

Arenas conexas distintas.

El humo y la llama,

la brisa y el viento,

el todo y la nada,

el alma y el cuerpo.

Somos la luz y la sombra,

el Sol y la Luna,

lo que falta y lo que sobra,

lo que enferma y lo que cura.

 

Indigente

Es largo el camino sin pan que llevarse a la boca,

es un día largo,

es un triste día sin familia 

ni amigos a quienes pedir 

las sobras del domingo.

Es duro pedir a los demás

avergonzado por la culpa

de ser pobre, de llevar 

desgastados y rotos los zapatos,

de vestir con la ropa de los otros

y recurrir al comedor social

a tomar una sopa y un pescado.

Es duro dormir en la calle tumbado en un banco,

dormir en el metro soñando que no me despierten,

dormir donde mean los perros,

dormir entre toses y vómitos.

Es duro fumar las colillas

de gente que tira el tabaco encendido,

que escupen el suelo que piso,

que ríen sus gracias,

se meten conmigo,

se van y me siento abatido.

Es duro estar sucio 

y oler a demonios,

es duro lavarme en los charcos

sin agua corriente.

Es duro ver felices a los otros

y verme yo feliz comiendo sus mendrugos.

Es duro celebrar cada domingo

mirando la cruz

que pende de un hilo,

de un hilo finísimo y duro

que aguanta a mi cuerpo

que cuelga del alma

que se ase a la vida,

la vida en la nada

y nunca se ahoga

mirando a la cruz

del Cristo que vence a la muerte.

Esperando la barca

Más de medio siglo me antecede

en la antesala del invierno

y el frío en mi florece

marchitándose el deseo.

Caminante sin camino,

senderista sin sendero,

con el perceptivo libro

leo estático mi tiempo.

Ya no hay mal que adolece,

ya no hay bien que me contente,

levantando yo la frente

me desnudo de repente.

Me amanta el dulce sueño,

sueño justo y duradero

rechinándose los dientes

estoy frío como el hielo

y el calor ya no revierte

esta helor y desespero.

En esta primavera del invierno

me reúno con las piérides

y andamos por las fuentes

descalzándonos primero.

Tengo frío, casi viejo,

me preparo las sandalias

y el zurrón de viejo cuero

en estas horas tan canallas.

Rechazo

Safo, Faón y el Amor de Jacques-Louis David

Bella Safo, 

yo no soy Faón

con el remo en la barca 

llevando a la harapienta anciana

que un frasco de perfume regaló

por la moneda recibida

de un viaje que ella nunca le pagó.

No soy, 

bellísima Safo, el sin par Faón,

mas vos sí la más hermosa de las jóvenes doncellas

que se muere enternecida por amor,

amor que os querella

por no prestaros vuestro amado la debida atención.

No soy, hermosísima Safo, 

ese tal Faón

embellecido por un bálsamo,

por un perfume, por un aroma, que le convirtió

en hombre deseado,

siendo, sí, vos la musa del pintor,

del poeta, de los dioses por ser 

más bella que la Luna y que el Sol.

Olvídame Safo, yo no soy Faón.

Oleaje

Imagen de Kev en Pixabay

Me conmueve la música sonora de las olas

y el ritmo trepidante al olear 

dejando en la arena bella espuma

y el salitre que respira el ancho mar

que desborda en la playa el rebalaje

adornado en aroma a maresía.

Te evoco VI

Imagen tomada de Pixabay

Sentados en la barra de aquel bar

esculpiendo en el aire siluetas

que subían al cielo cenicientas

agarrados a la copa de coñac.

Aquel tiempo lo recuerdo con agrado

esperando encontrarnos y fumar

los cigarros con descaro

sonriendo hablando sin parar.

Te recuerdo con tus labios encarnados,

con aliento de la brisa de la mar,

recitando paladares encontrados,

esperando poesía declamar.

Yo te quise cada viernes,

cada sábado despertaba al esperar

que el domingo se alargara

la velada que ya nunca volverá.

Te evoco V

Imagen de Siegfried Poepperl en Pixabay

Te apoyaste en mi vientre

después de no vernos por un año

y sonaban los clarines con un eco

deshojando cada pétalo.

Los años pasaron, el viento y la lluvia,

el Sol del verano y la gélida nieve, 

y hablamos tendido en el metro sentados.

Evoco tu pelo encrespado

con luz que bajaba

lentísimamente del cielo

lucido en colores tu talle.

Te evoco IV

Imagen tomada de https://plantameloencasa.wordpress.com/

Te recuerdo paseando aquel otoño,

tendidos en la cama aquel verano

o haciendo los honores en invierno

en lo alto de la ínclita terraza.

Con tus azulados soles

te recuerdo la mirada en primavera

luciendo mil sonrisas esa víspera

abriendo muy simpática la puerta.

Te recuerdo cansada viniendo del trabajo

el último verano con lamidos a destajo.

Te recuerdo poderosa argumentando mis fracasos

y salía victorioso recosidos en abrazos.

Te recuerdo mientras duermo

despertando solitario

requiriendo en silencio lo presente,

impío yo encerrado en este claustro.

Cada mordaz amanecer

Imagen de Etienne GONTIER en Pixabay

En el amanecer se renueva 

y se deshoja la vida

con las marchitas flores,

flores que son tajadas 

sin pétalo, sin el peaje de su feminidad.

En cada amanecer que sale el Sol

se marchita la flor

y con el nuevo día sucumbe con sus tallos

la floresta pasmada por la escarcha,

o ahogada por la lluvia bondadosa,

o podada con esmero en el jardín,

sirviendo de abono,

de festín de hormigas.

Cada amanecida

cae la flor fenecida.

Toda muerta flor es bellísima

como la guadaña de la Parca,

las sandalias de Caronte,

la punta de la flecha de Cupido

y el fuego que arde en el alcor.

Toda flor ajada

es mortaja consagrada.

Cada flor que ríe

deviene en lágrima que brolla

de la fontana del cementerio

donde aplacamos la sed pisando flores

en un mullido lecho 

de flores lilas, flores rosas, 

flores blancas, 

azules flores, 

flor de mayo, 

flor que fina.

Flor que anuncia cada día

se vistió con la sombra de alegría.