La sobremesa agita el oleaje,
se ha levantado viento de levante
y cerca de la orilla con un guante
se resoba la roca de espumaje.
De sal y de algas se hace el maridaje
con agua primordial del mar andante
que se orilla en rumor tranquilizante
con el eco desnudo de su traje.
Con el Sol dirigiéndose a su ocaso,
con la voz de la torre de Babel
que se escucha enigmática y lejana,
la sobremesa pone ya su paso
extendiendo la vela en su bajel
que navega buscando tramontana.
Hoy la mar es un tenue remolino
asedado con la tranquilidad
del agosto del que queda ya tan poco.
Era ayer un imberbe adolescente
que estrenaba el novísimo atavío
del mercado con su tinte anaranjado.
Perfumado en olor de mandarina
con las flores de jazmín se ensimismó,
se sonrojó con arrebol de la granada.
El sábado es un tímido zagal
que en la orilla de la playa se ha extasiado
al ver sus pies rozados por las olas.
Es el que mira a las zagalas de reojo
y con ellas se imagina un festival
de aventura en la semana que se acaba.
Del final de la semana es el principio,
del concierto del domingo es el preludio.
Día sin más es el sábado
donde nada está de sobra.
El mar es lago, balsa, está pacífico,
lo mismo que una sábana estirada
encima de una cama bien tendida.
Rebotan en el agua los rayos del Sol,
regurgita su ruido el autobús
mientras paso al costado del olivo
cubierto por su nube
envuelto con la seda de la brisa.
Se acompasa mi sombra con mis pasos
y sueño con cruzarme con Ana en el paseo.
Me detengo observando el horizonte.
Por un momento escucho yo el silencio.
Muy sincera se esboza mi sonrisa.
Las ráfagas del cielo se difuman.
Tantas horas perdidas dejo atrás
en parques que la noche regaló
sin ocasión de ver amanecer
día alguno con quien perdón pidió.
Está la mar en calma.
Retomo mi camino
aromando vapores de salitre
que la mar me regala bondadosa.
¿Qué me gusta más mirar?
El mar.
¿Qué gusto escuchar a solas?
Sus olas.
¿Qué es lo que a mi piel irisa?
La brisa.
Se me pinta una sonrisa
cada día que amanece
con lo que más me apetece:
El mar, sus olas, la brisa.
Se mastica a dentelladas la basura
en papel embolicada ceniciento
y se muestra con total convencimiento
la importancia de ingerir con falseada dentadura.
Exhibida la regísima armadura
se la ajustan sin prudencia en un momento
y suspira blanquecino el firmamento
con sonriso de la heráldica montura.
En la luna, en melancólica sombría,
la sonrisa se dibuja por los sabios
esplendentes en su baile las estrellas.
Jactanciosos de tener sabiduría
enseñando los marfiles en sus labios
a los tordos los confunden con tordellas.
Sin pausas y sin prisas los días se deslizan
por el longado tobogán que intensifica la caída
en un coso de sucísimo arenal
en que caemos asentados y de pie
volvemos a subir por su escalera desgastada.
Jugamos en el parque rodeados de jardines
coloreados por las flores y tapices verdinosos,
corremos sudorosos buscando los columpios
y ocupamos los minutos que el reloj nos ha marcado.
Pasamos los abriles, esperamos el estío
con desgatadas zapatillas sin cordones,
buscamos en las fuentes el agua cristalina
que regala sus sabores a las buces.
Es momento de marcharnos
y enfilamos la arboleda con pisadas de las suelas desgastadas;
demoramos el camino en el crepúsculo.
Se ha sellado el silencio de la noche,
su rúbrica, con sombra que todo lo adormece,
es un lento columpio que se mece
en los callados sueños poniéndoles su broche.
Los labios duermen ávidos de besos
que el día regaló y se desvanecen.
Entre las suaves sábanas perecen
los momentos de miel, los más traviesos.
Se ha cerrado la noche en su convento
y los sonidos del silencio claman
su sonora verdad y se derraman
por la blanca pared con negro aliento.
La tristeza es un vestido descosido
rasgado en mil jirones.
La tristeza nos empuja a que abracemos
con plañidos a la tosca pesadumbre.
Es un trapo la tristeza que se cuelga en un perchero
y se abreza en un reloj que se desgasta.
Es la amiga la tristeza persistente;
de la mar es oleaje acelerado
que adolece de la orilla que lo acoja.
Es la mancha que ha ensuciado los manteles
con los restos del manjar que se ha servido
y desluce la velada lamentable avergonzando al anfitrión.
Son los ángeles con chaquetas rojas,
azules, verdes y albas y largo pantalón
moviéndose entre sombras derrengadas
que languidecen lentas en el puente.
Ellas son los arcángeles de Hurmuz
preparando a las almas en su tránsito
en la barca que cruza el largo río.
Las doncellas sagradas son Daena.
Antes de la mirada de los canes
que vigilan el puente de Cinvat
esas almas que cuidan a otras almas
aplican con denuedo el magisterio.
Son también las discípulas de Ceres
ordenando esmeradas cepellones,
doblando días que despacio pasan
sementan caballones sus semillas.
Grande o pequeña la esperanza brota
de que los cuerpos y almas sigan juntos
continuando su viaje en el andar
a pesar del cristal de la cellisca.
Antes que yo naciera
alguien versó
que se debe ordenar la habitación
como amueblar se quiera la cabeza.
Alguien pintó
antes que yo naciera
ninfas, náyades bellas
y la espiral del lento caracol.
Una joven parió
antes que yo naciera
y antes que sus luceros esplendieran
la criaturita al Cielo se elevó.
Antes que yo naciera
el viento tanto desraizó y arrancó,
y el eco tanta voz reverberó
llevándose las nubes lo mucho que lloviera.
Tanto calló el poeta
tanto o más que versó,
más lo vivió y soñó
antes que yo naciera.
Yo no te echo por alto ni de menos
o sin pensar medito sobre ti.
Yo no sé si te pienso o ignoro bajo
la generosa sombra del olmedo
ni en el tranquilo y atónito remanso
de amansado cariz.
Yo no sé si pensarte aún de más
y confieso que poco te recuerdo
como se hace inasible la perdiz
en un hueco agujero
y lleva puesto encima su disfraz;
así me olvido yo de ti.
Imagen de Huseyn Naghiyev tomada de Vecteezy En ti, alma mía, mido los tiempos, y el pasado lo mido con la holgura de la vista. En mi men...
