¡Quiero!

 

 Tormenta y puesta de sol, foto de Eva Villalba

 

 

¡Qué triste es el dolor que se tiene por quién no lo merece!
¡Qué patética la obsesión por algo que solo es quimera!
¡Qué cierta es esa soledad que el alma solitaria encierra!
¡Qué bello es despertar a la conciencia de las cosas ciertas!

¡Qué amargo es el veneno del dolor y su sucia miseria!
¡Qué agrio es el vino del pecado que nos ofrece el malvado!
¡¿Qué hizo mi alma para ser la diana del atroz infortunio?!
¡Qué feliz es encontrar la verdad entre tanta incerteza!

¡Quiero que salga el radiante Sol y a la larga noche venza!
¡Quiero pintar tus dulces labios con los colores de Dios!
¡Quiero que no pidas perdón por algo que nunca pedí!
¡Quiero que los dos dejemos atrás nuestras negras tormentas!

 

 

 

 

Pisando piedras

Foto: Skymax https://www.bancodeimagenesgratis.com/2012/07/piedras-del-rio-stones-in-river-sea.html

 

 

 

Pisadas piedras
chapotean ruidosas 
el baile del desprecio.
Alguien escapa 
como alma que huye del diablo,
del diablo con un vaso
de café y de tristeza.

Llegando lejos
las huellas se deslizan con restos de desidia
aferrada a la llave que abre cinco puertas.

Las puertas cándidas
que destinan en la huida los fines que se buscan,
se buscan las salidas 
que retiren de encima la pereza,
pereza de la sombra solitaria.

 

 

 

Como un pitio

https://avesenchile.cl/pitio/

Son mis recuerdos como un pitio,

el blanco de la nieve, el negro de la noche

y el pardo de la tierra.

Un largo pico es la memoria

de amarilla turmalina,

de azafrán quijotesco de La Mancha.

Como un pitio vuela el alma,

se posa con cautela

para, rápidamente, alzar el vuelo

al cielo y esconderse entre las nubes.

Entre nubes de algodón,

entre nubes de la lluvia y la tormenta,

entre nubes que no existen 

y que crea la memoria de los sueños fracasados,

incumplidos que siempre pasaron factura.

Sin verte, como un pitio yo te observo

en un cuadro del pasado,

en un cuadro que nunca fue pintado.

Primavera

 

 

 https://www.diariodelviajero.com/espana/campos-amapolas-bellos-espana-donde-cuando

 

 

Es primavera,

primavera sin amapolas,

no se pintan de púrpura los campos.

Es primavera,

primavera de un corazón

que sangre no bombea,

que amarga savia inyecta por sus venas.

Es primavera,

ha finado la alondra

en flores de almendro marchitas,

sin verdegay, con higo sin higuera.

Ya es primavera.

La noche se hace eterna

Imagen de Gunboat_Willie en Pixabay 

La noche se hace eterna, 
eterna como un dios
que con barro ha creado 
la imagen de si mismo
y un festín, un banquete, 
de estética belleza,
de insaciables manjares,
de vida que trasciende
la muerte prometida. 

La muerte llega en vida
con flores de silencio,
con la cierta mentira,
con los deseos incumplidos,
con la cancelación
por muchos ejercida.

Como una flor marchita,
convertida en abono
que la tierra alimenta
y la lluvia la riega, 
de frutos que trascienden
estaciones de la existencia,
andan pasos la senda, 
la senda de la vida.

 

 

La sombra

Imagen de Aquilatin en Pixabay

Un golpe traicionero de viento,

un aire que se cuela en la casa

revolviendo los papeles.

Un Sol que se ha filtrado en la piel,

que quema, que propaga el dolor,

con vencedor aguijón.

Así se presenta la sombra sin cuerpo,

así se recrea la estampa sin sombra,

y más, sin pedir el permiso debido.

La brisa que acaricia la faz,

que irisa cariñosa la piel

de vida, de arcoíris el alma, 

con paz me reconforta, me alivia; 

me borra la guardada mancilla.

Sonrisas que nos pintan los labios

de tinte, de colores que tapan

las grises y las negras sombrías,

mostraron el camino a mis pasos.

El verde de los pinos aroma 

y envuelve la mañana. La noche

se asoma con su traje de estrellas 

brillantes. Sus guirnaldas titilan

acordes musicando las melodías.

Melódica canción refulge su alegría.

Sed libera nos a Malo

 

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Un overol me protege del frío,

él me ha cubierto en calor protector.

Un ruiseñor que me canta su trino

vino del cielo donando el perdón.

Un viejo amor que regresa lo olvido,

no es menester repetir lo pretérito.

Un desamor, amarguísimo vino,

vino picado lo expulso aliviado.

Una palabra guardó la garganta;

un desaliento escapó de la boca;

una verdad se borró, se desraiza;

una mentira salió, se vomita.

Los desconsuelos que arrastran las almas

nos llevarán al infierno que abrasa,

con llamaradas de tristes recuerdos

que se quedaron grabados en sábanas.

Si descartamos los malos augures

que nos dejaron sin luz el camino,

que nos robaron sin más la inocencia,

no volverán a rimar sus mentiras,

no versarán con sus noches los días,

nos librará la verdad del perverso.

La no indiferencia

 Foto de Alex Quezada en Pexels

 Foto de Alex Quezada: https://www.pexels.com/es-es/foto/abstracto-resumen-vaso-cristal-10051142/Foto de Alex Quezada: https://www.pexels.com/es-es/foto/abstracto-resumen-vaso-cristal-10051142/

 

Evidencia el silencio la verdad,
la verdad que, a las veces, es hiriente,
hiriente como el filo de un puñal,
de un puñal que se clava puntiagudo.

El gesto del silencio que siempre al otro esquiva,
los saltos en el aire, los pasos que se evitan,
los cuerpos que dejaron de buscarse,
las almas que se elevan y buscan otras almas.
Alguien siempre se gloria y otro se desprestigia.

La fina o brusca indiferencia es síntoma,
es la señal de lo que no se cierra.
La indiferente indiferencia da la pauta,
es lo demás la persistencia en la batalla,
la batalla que no se gana.

No se gana nunca la guerra,
la guerra acaba siempre,
siempre acaba en derrota.

 

 

Una sombra

Imagen de stocksnap Pixabay

Una sombra salió a buscarte,

te esperaba para darte las buenas noches.

 

Una sombra que deambula, que quería verte,

que en silencio se marcha con su paso ambulante.

 

No te vio, se mezcló con otras sombras,

comprendió que el ahora siempre es antes.

 

 

Se cerró una herida

 

Foto de Sharon Wahrmund: https://www.pexels.com/es-es/foto/vista-superior-del-globo-de-aire-caliente-multicolor-237779/

Te quiero lejos siempre;

no se rima el verso

al infortunio escrito en tu frente.

Este día nublado con grises amaneceres

cubre los cuerpos, enfría la mente

que, a distancia, maneja los hilos del mundo.

El títere baila sonriendo con su birrete,

lascivo y mudo como lenguas que se besan

y se tragan la saliva. 

En el teatro de la vida

siempre pierde el inocente

mientras otros miran.

En este día de nube cubierta de ceniza

se enfría la taza, se apagan las luces,

el Sol se esconde, el pájaro anida.

Con tus manos manejas los hilos,

lo leo en tu frente.

Tus labios se mueven con lluvia de nieve,

de nieve que hiela el alma encendida.

El tiempo nos cura,

se cierra la herida.

El títere baila con falsa sonrisa.

Mi pluma no versa al son de tu umbría,

mis soles se abren al Sol que ilumina.

Mis pasos son los míos, tu senda no es la mía.

Se ha cerrado la herida que nunca fue la mía.

 

Llena en rocío

Foto de Alan Ferreira: https://www.pexels.com/es-es/foto/foto-de-primer-plano-de-gotas-de-agua-en-la-hoja-1922138/

Llena en rocío mi boca,

dame las llaves del cielo,

toma de mi cada aliento

cuando mis labios te nombran.

Dicen tus ojos misterios,

hablan tus manos verdades,

dame del mar oleajes

inundándome en tu ingenio.

 

 

 

 

Un paseo

 

Fotografía de Constant Yearning https://unsplash.com/es/s/fotos/pared-verde

Andaba contigo a tu vera

en un muro de selva,

por jaspeados sotos, separados.

De mi lado dormían plataneros desnudos,

de tu lado cantaban con sus trinos los merlos.

Arriba las estrellas brillaban con la luna,

la luna lunera cascabelera.

Andaba con mis pasos, andabas con los tuyos.

Hacia lo alto del cielo

se erguían creciendo los verdes arbustos.

A la verita tuya, a la verita mía,

parlamentábamos amorachados

y el cielo cocinaba la lluvia lisonjera.

Cándida nos miró la luna llena,

la luna lunera cascabelera.

Se acompañaban nuestros pasos

con la voz inocente

de nuestra limpia y nítida niñez

que, por un momento, volvió,

volvió por un instante.

Por un instante cierto

sus manillas paró el reloj.

Diciéndome adiós en el puente pintaste sonrisas

al verte con tus brazos levantados.

Así, también, te dije adiós.

Éramos unos niños saliendo del colegio,

eramos los cuerpos con alma,

eramos dos que acompañándose se dijeron adiós

con el resplandor de la luna,

de la luna lunera cascabelera.

 

 

 

Tan lejos

 

                                                    Imagen de Anders Mejlvang en Pixabay

 

 

 

La sonrisa el infierno te legó,
a cada instante yo me lloraba condenado.
Sumido en pensamientos me hundí en la realidad,
hendido como un junco doblando el lomo al viento,
al viento del silencio que tan lejos me llevaba,
lejos de mi, de nadie más, tan lejos.

Espejos y sombras

 

foto-gratis/mujer-joven-posando-espejo-creando-hermosos-reflejos_Espejo+Sombra">Imagen de freepik

 

El ánimo se refleja en el espejo,

expresa la verdad que no es arcana,

la esquivez en rechazo ha devenido,

es desprecio que causa la persona.

La máscara no engaña, el tiempo lo atestigua,

se ve como una sombra que pasa inadvertida.

Lo mucho que los soles nos revelan

es todo lo que callan las palabras. 

La presencia la advierte, con la sombra concurre,

lo atestigua las veces que nos mira la máscara.

El rechazo provoca la esquivez,

desprecio que nos causa la persona.

Todo lo que se calla en las palabras

los soles nos revelan lo mucho que añoraban.

La verdad que se expresa no es arcana

en el espejo reflejada.

 

 

 

Cae la tarde

 

 Foto de Charley Gutiérrez en PexelsFoto de Charley Gutiérrez: https://www.pexels.com/es-es/foto/playa-de-surf-12811001/Foto de Charley Gutiérrez: https://www.pexels.com/es-es/foto/playa-de-surf-12811001/Foto de Charley Gutiérrez: https://www.pexels.com/es-es/foto/playa-de-surf-12811001/

 

 

Cae la tarde muy cadenciosa,
sus sombras son los pliegues del manto de la noche,
el rumor de la ola melodiosa
apaga el silencio con su arrullo a trochemoche.

Compone la mar ceremoniosa
un cantar que borró el cruel reproche,
me balancea su manta candorosa,
trisa su oleaje sin que nada se derroche.

Nada sobra, nada falta, en la sinuosa
silueta que cierra al día con su broche.

 

 

 

Tú

 

Foto por cempey Freeimages.com

 

 

 

Don eres, gentil primavera, regalo del Cielo,

lo más bonito tú del universo. 

Te lo digo sincero sin más y sin menos.

 

 

 

Soledad

Hombre-caminando-linterna-bosque>Imagen de rawpixel.com en Freepik

 

 

Es de justicia dar merecimiento 

a la amiga o encontrada soledad.

El no encajar es siempre un privilegio;

Alejandra lo supo y rubricó.

La soledad allana los caminos,

nunca transitará ella con los otros

—los que se gustan siempre en lo gregario,

los que siempre buscaron compañía

y nunca valoraron el poder

del ser humano, sólo y desarmado,

ante el ejército que los ombligos

mira de los demás, en compañía;

ese juego banal y tan hipócrita—.

Que sólo siempre más valió que mal acompañado. 

Quien con alguien está arderá, 

en soledad, en una pira

y una autopsia le harán. Así será

el morador perpetuo de la tumba,

del nicho, acompañándose a si mismo.

La muerte da la gloria y el olvido.

 

Cambios

 

Pequena-rosa-rojaImagen de jeswin en Freepik

 

 

Una pena dentro mora

que envenena a quien la lleva,

la condena de la noche

sin luna llena ni estrellas.

 

Ilusión de un espejismo

sin opción a la indulgencia,

ni la acción que desagravie

al corazón afligido. 

 

Estaciones se relevan

con sus dones diferentes,

con razones y motivos,

con porciones de esperanza. 

Es la flor en primavera

el humor de la alegría.

El olor del rosedal

con su rigor me complace.

 

 

 

Bardas sin Sol

 

                         Imagen de SANTOS F HERNANDEZ Pixabay

 

 

Nunca en las bardas de sus soles sale el Sol
cuando a ella su mirada se encamina.
Una luz, sin embargo, sí conduce
a la rosa de Don Juan que despierta su sonrisa.

La mirada impetuosa de la párvula flor
con el vivo sonriso que hipnotiza,
con robusta escalera, con su olor perspicaz
e ingenio burlador sonroja sus mejillas.

Del carmesí al violeta, con el roso
es pasión que se enreda, que se abraza,
que se alza 
hacia el Sol que tan alto brilla silencioso,
Sol que da su indulgencia
al seductor que trepa cortejando
con los pétalos de sus risas,
con olor que cautiva, como aroma
del pan que, recién hecho, es sacado del horno.

El sol no brilla para aquel que sus versos sinceros 
le glosaba arrojándolos al cubo del olvido
y encierra en un infierno. Le borra de un plumazo
perpetuamente condenado en ese averno.

La espina que soporta de la rosa 
de Don Juan que le insiste persistente
cada día su aroma en si florece.

Es brinzal apartado y seco el otro
despreciado en condena de silencio.
Le conmueve, le agita su recuerdo,
¿sonreía, le engaña la memoria,
cuándo sus versos él le regalaba?

Decid si su alma está tan desquiciada,
decidle la verdad, decidle la verdad,
decidle qué es lo que ella calla y otorga.

Decidle si es la sombra posada en los caminos
regalada por olmos a la orilla del río,
si es el agua que corre y busca el mar
donde lleva su limo
o si es el cruel designio del destino.

La rosa de Don Juan se abrió en colores
aromando el ocaso, desemboca en la noche
perfumada en el negro pergamino,
negro como las luces de las bardas
rememorando en su sombrío
la sonrisa que niega
ella a quien sincero la quiso.
La quiso y siempre querrá en jardín tan baldío,
con las bardas, con sombras,
viendo trepar el rosal contento y florido
el umbrío bardal.
Bardas sin sol, las bardas sin destino.

 

 

 

Sin lengua

 

 

 

 

 

Boca+Cuchillo">Imagen de freepik

 

Busqué el afiladísimo cuchillo
con el que yo tajar la lengua que
solamente decir tu nombre sabe.

Igual que de la roca
se permea la grieta de mi boca 
donde la lluvia tuya, de tu nombre,
me empapa sin lunera luna llena.
Con la gota me ensopa de la nube
que en agua me sumerge traicionera.

Me han traído los mares de tu cielo
de sal que me reseca la tormenta,
tormenta que marchita el pensamiento
del alma que te versa, que rendida
sucumbió a tu relámpago que mágico
luceros apagó que te veneran.

Sal de mar, sal que no se va del paladar,
grietas del alma pura, bella, me ajan
sin fin que vea. 

Colándose en la venas de lluvia tuya el alma
sin permiso pedir impregna en mi
el recuerdo que a ti todavía me inclina,
como el cielo a la nube, como el agua a la lluvia.

Como el día y la noche por tu ventana entrando
quisiera salir de este invierno y cortarme la lengua.

 

 

 

Sé la brisa

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Foto de Яна Горбунова: Foto de Яна Горбунова: https://www.pexels.com/es-es/foto/naturaleza-parque-suelo-molido-6594846/Foto de Яна Горбунова: https://www.pexels.com/es-es/foto/naturaleza-parque-suelo-molido-6594846/Foto de Яна Горбунова: https://www.pexels.com/es-es/foto/naturaleza-parque-suelo-molido-6594846/Foto de Яна Горбунова: https://www.pexels.com/es-es/foto/naturaleza-parque-suelo-molido-6594846/

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Yo tengo la marca

(enseña la tuya),

marca del misterio

de luz de la luna.

 

Sin nada pedirte,

sin nada que espere

de ti, solo dilo

y no te lo quedes.

 

Yo tuve un misterio,

enséñame el tuyo,

no dejes en nada

lo que no te oculto.

 

Si el aire acaricia

al árbol y la hoja

sin nada pedir,

el luego es ahora.

 

Cielo raso, azul.

¿La nube? Depende.

La lluvia sí es agua,

el agua sí es nieve.

 

El sol es brillante

libre de la nube,

se pone al ocaso,

la noche nos cubre.

 

El día despierta,

el pájaro trina;

qué bello se escucha

su canto a la vida.

Solamente digo

ebrio de silencio:

sé la brisa, sé

poético céfiro.