¿Por qué no un piropo?

https://www.tiempo.com/noticias/ciencia/vientos-de-temporada-brisas-verano-alisios.html

Si toco yo vergonzoso 
ese asedado cabello 
se levanta lene el aura,

roza el ramaje la suave brisa 

que se mueve cadenciosa.

Al igual que se despierta la mañana 
se despeja el firmamento de la noche
con tu luz,
con esa adusta calma labrada por la vida,
por tantas experiencias en tu alma acumuladas;
tú eres céfiro, eres ese Sol que no se apaga.

Me retiro complacido acariciado por tu nimbo.
De ti me despido con una sonrisa
aunque llorando por dentro
triste se retuerza mi alma.

Quiero siempre acompañarte.

Nunca sabré si está convenido

o solo tú condesciendes.

Sabe Dios lo mucho que te adoro
sabiendo que nunca yo te doy alegrías.

Aunque ya lo dije yo antes 
no habrá cosa más bonita
que tu perfil elegante 
y tu bondad infinita.

Vaya por delante señorita
un piropo muy sincero:
en sus labios la sonrisa
es obra exquisita de arte.

Lo que no obtendré jamás

 

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Nunca le quise preguntar 
a quien un perdón me pedía 
si aquello que no se podía 
una vez se pudo encontrar.

¿Sí querer igual es lo mismo,
era aprecio o solo un desprecio
pagar con ese caro precio
el recurrir al eufemismo?

O que fuera por lástima no lo descartaría;
recibí la crueldad
de escuchar la verdad 
de lo que nunca, nunca, cambiaría.

Si la voluntad, si el querer, 
se encuentra con un muro,
ese que yo he forzado 
recorrer sin permiso,
sin tu permiso, 
sin tu aquiescencia, 
el saberlo y aceptarlo es angustioso.

 

 

 

 

 

Una verdad me persigue

Bosque brumoso en blanco y negro rawpixel.com en Freepik

Algo habita en mi garganta

que la aprieta y la constriñe,

un nudo que fuerte se ata

que la aprisiona y me inhibe.

 

Algo se cuela en el alma,

es un peso que me insiste

con esa pesada carga

encerrándome en lo triste. 

 

De tristeza está colmada

la verdad que me persigue

con la sombra que se alarga

y con su luto me viste.

El silencio es una escarcha

que a mí mañana lo tiñe

de la niebla que cabalga

sigilosa con su tinte.

Cubriendo todo su sábana

de gris se pinta su mimbre.

No distingo ya si vine

o a donde quiera que vaya.

Algo que aprieta y constriñe,

algo se cuela en el alma.

Una verdad me persigue 

a donde quiera que vaya.

Esta prisión que me inhibe

es una pesada carga.

Una verdad me persigue 

con nudo que fuerte se ata.

Se sueña lo incierto

 

Sonriente mujer hipster estudiante con mochila de vacaciones fotofrafía de alexvolot en Freepik

 

 

 

Por mucho que quiera alcanzar

con mis manos el cielo,

por más que estire yo mis brazos,

no llego a tocar el azul

con ese algodón ceniciento

que flota solitario movido por el viento.

Por mucho que lo intente

la venda puesta está en los ojos.

Es escapar de la realidad,

es permanecer en un larguísimo sueño

del que nunca se sale aun estando despierto.

Es recrearse en esa nada

que se envolvió en un negro velo.

Soñar es fácil, es sencillo,

dormidos o despiertos.

Nunca, nunca, soñar valdrá la pena; 

es la evidencia dueña de lo cierto.

 

 

 

 

Aceptar la realidad

Imagen de 鹏 赵 en Pixabay

 

Es prudente aceptar la realidad,
y lo correcto, al transitar el camino.
No hacerlo es desviarse inútilmente
de lo que llamamos el destino.

Nunca podemos luchar contra los elementos
o meternos en un torbellino,
en ese muro que siempre está creciendo
en el retorcido remolino.

Igual que el huracán que lo arrasa todo
obstinarse en la nada no es más que un desatino.
Perpetuarse en lo que es imposible,
sencillamente, es dañino.

Lavandera blanca

Fotografía de Bernardo Busto https://riadelavilla.blogspot.com/2019/12/lavanderas-blancas.html

 

La hembra de lavandera

confúndese en el verde

con su mirada fija

atenta a lo que viese.

La lavandera blanca

posada de repente

en una rama fina 

ella se muestra inerte.

Le gusta el aguazal

a la del blanco vientre

entre hojas perfilada

sobre un tallito endeble.

Volando pendulea 

la cola y se divierte

con el menudo insecto;

él es su mejor cliente.

Persigue a los mosquitos

picajosos e hirientes;

abriendo bien su pico

caza a tantos pudiese.

Delgada motacilla

que bueno que pudieses

habitar las ciudades

aun lejos de las mieses.

Quisiera en estos versos

glosar tu porte ténue,

diminuto y elegante,

bonita aguzanieves.

 

Luna menguante

  

Toma aérea de primer plano de la hermosa luna en la noche en freepik.es

 

 

La luna menguante es el beso que no se ha dado.
Es incompleta, algo esconde.
El aro de luz que la circunda es solo un reflejo.
La luna menguante es un Sol que se está apagando,
es la imagen con la que nos engañan los espejos
donde nos vemos reflectados.

La luna menguante al ocultarse
se muda en un tupido velo de luto.
La luna menguante es la muerte con la que se nace.
Somos lunas menguantes que se van apagando.
 
La luna menguante es una mentirosa
que regala la luz que ha robado.
O es un espejo como el cuerpo es un reflejo del alma,
o es el alma como reflejo del cuerpo.

La luz de la luna es un destello ceniciento,
es un alma horadada, es un cuerpo expuesto,
es cicatriz, es un saco de golpes certeros.