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Es cierto el domingo cuando
parece que nunca se termina
y el reloj bosteza. Así pasa el tiempo.
Las mañanas casi son eternas,
va sin avisar el mediodía.
La tarde es el peso de una losa.
La noche es sosiego, ¡oh dulce celda!
Donde irradian, fulgen y cintilan
dulces sueños y canta nanas la Luna.
Con la fiel madrugada (mar en calma),
un suave viento mece margaritas
que alguien deshoja en un sueño profundo.
Canta nanas la Luna, hay fina lluvia
de estrellas en ese fugaz momento.
Un nuevo día se impone a la larga noche.
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