Me he sentado en un banco

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Me detengo en el medio del camino,
me paro y así contemplo
los jardines que están tan mal cuidados
y, aun así, nos ofrecen su belleza.

Yo despacio camino en la mañana
con descanso nacido bajo el brazo,
con un pan que recién caliente está hecho
y pellizco con hambre sin saciarme.

Me dirijo al que siempre es mi destino,
con árboles que forman la arboleda;
su sombra me cobija del calor
con pobreza que entró por la ventana.

Me he sentado en un banco,
en mis manos un libro se desliza
y releo. Andando van los otros.
Con los ojos cerrados me distingo.

Me incorporo y camino contemplando
la luz que me regala la mañana.
En mi alma los recuerdos se retuercen
cuando te acompañaba licencioso.

 

 

  

Es a ti

 

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Mis columbres vislumbran a lo lejos
melodía que dulce te convoya;
suavidad por el alma que destilas
y me enseña la voz por ti entonada.

Se revuelve la noche en el albor
con las sombras que bailan cadenciosas.
Tu palabra me arrastra por la luz
al secreto que guardas y que ocultas.

Es aquí que convengo lo real,
que distingo lo onírico del sueño
con que duermo los días que ingenioso
me encamino a buscar tu compañía.

Es así paradójico que busco
alejarme de ti con la distancia
y encontrar la verdad que determina
el perdón que pediste y me condena.

Es a ti, es a ti, que me alejaste
por andar en los muros sin permiso
de la selva que crece separando
los caminos dictados por el tiempo.

Es a ti que obediente me conduzco, 
con las letras que escribo descortés
de mi vista desviando tus columbres
exclamando lo mucho que te añoro.

 

 

 

 

 

 

La enfermedad

 

 

 

 

Por mis venas ha vuelto a ingresar el bautismo 
recorriendo la ruta que perdona el pecado,
que me exime del mal que se instala en mi cuerpo,
que me ata al aguijón de abejón que no fenece.

Fortalecido vuelve cada vez,
me mira de reojo
para tapar los poros de mi piel 
por mi pecado original,
por la osadía de vivir enfermo.

Me redime, me absuelve cada mes
ese rayo infinito
que me quema la piel,
que me hace tanto daño,
que paraliza la deformidad
del destino que escrito está en los genes. 

Por un sendero deambulo 
entre luces y sombras,
haciendo y deshaciendo los caminos
con las flechas de Apolo.

 

 

 

 

La desgana

Por Wilhelm Wandschneider - postcard (collection Ruchhöft-Plau), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=27698034
 

 

 

La desgana me impide escribir,
introverso me encierro sin yo pensar en nada.
Solo quiero mirar las blancas nubes del Cielo.

He dejado de fumar
pero está el estanco cerca.
Sin relojes quisiera fumar,
fumar y que me trague la tierra,
que se esfume el cuerpo
y el alma sea una nube blanca.

Todavía me duele escuchar  
como si no estuviera presente,
como si fuera una estatua en el jardín
o farola que se enciende cada noche. 

La desgana me impide pensar,
si lo pienso nada veo,
veo solo nubes en el Cielo.

 

 

Le escuchó

 

Fotografía: https://oavv.segemar.gob.ar

 

 

 

 

Confiesa no tener ilusiones,
conviene que la realidad es más compleja
y que la simpleza es contundente.
Solo los actores y los cínicos
saben al común ilusionar.

Se equivoca sin ilusionarse,
afirma que no debió nacer,
que será mejor marcharse,
marcharse y no escuchar otra vez
lo mucho que ella se ríe de él.

 

 

 

El fin de los mitos

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Todos están arriba, Marte, Pólux y Cástor,
Júpiter está abajo,
en medio, la luna menguante.
El cielo está azulado,
el negro del azul no es azabache.

Marte roso, de roca y tormentas de arena,
Marte maldito sin vida
es un Dios de la Guerra.
Brilla distante,
hierve con sal el agua y se acantila.

Pólux y Cástor, ambos son los hijos de Leda.
Dioscuros germinados geminados
cambiaban los hermanos en el Hades sus papeles, 
salvaban navegantes en los mares.
Ahora están por siempre constelados.

Júpiter con su cetro, el rayo y el águila
es el mejor y más grande. Es el aire,
es la nube y es el viento; Jove el hijo del Éter
otorga su carácter divino y jovial.
Con estrellas errantes el Fenonte gobierna.

 

 

 

Aquí está

A usted señorita 

no le gusta mi poesía, 

por eso, dejaré 

de dedicar mis versos.

Convengo yo que fui 

un grosero versando 

lo que nunca usted quería.

Nunca llevo sombrero señorita

con el que hacerle 

yo la sombrerada, 

cosa, créame, 

que a uno sí le pesa

el no actuar 

igual como se piensa.

Sincero deje, al menos, que le diga

que en el arte del platicar

nunca pedí el favor 

de la amistad,

nunca habrá favor 

que le pida.

Ni yo pedí escuchar 

lo escuchado sorprendido. 

Igual que el vino que se derramó,

sin querer lo escuchado terminó

con el azar cambiando los destinos.

Acepto que lo dicho 

dicho está, 

se oyera por el viento 

o mis oídos,

sepa que lo que dicen los labios 

se ha dicho 

y lo dicho fue oído 

por éste que se va.

Atento me despido 

yo de usted.

Reciba para siempre, 

Dios mediante,

un deseo sincero 

de mi parte,

que la vida 

le obsequie la buena merced.