Seguía con mis pasos el compás
de cárdena y alegrosa compañía
cohibido en el silencio que jamás,
por mucho que quisiera, no decía
retándole a la luna cuanto más
fulgente entronizaba la eufonía,
sutil y melodiosa, de los labios
mentores de la lengua de los sabios.
Es un gélido véspero otoñal
clandestino y lluvioso,
de grisáceas nubes
como los hombres que antaño
paseaban las calles.
Es una metálica tarde
sin veleidad aparente
con el Sol escondido,
sin la plomiza torcaza
visitando el balcón.
Es esta jornada otoñiza
pegajosa e hilachosa
igual que la larga telaraña
que espera a la presa
con el prieto sedal.
Es un día de cielo cenizo
en que se visitarán los portales
esperando a que escampe
la lluvia enojosa,
la lluvia meona que insiste y no para.
Es día de plomo fundido,
de libro y de manta,
de peli de buenos y malos,
de sopa caliente,
de férvido ocaso de abrazos y besos.
Foto de Kaan Demircan: https://www.pexels.com/es-es/foto/luces-noche-tiempo-oscuro-11019539/
La lluvia escandalosa silenció,
igual que cuando estalla un espejo,
a la muda madrugada
y con horrisonante trueno
vino el fucilazo
apagándose los sueños.
El rayo luminoso,
encendido candelero,
disipó la umbría.
Sujeta el dios del trueno
en su otra mano
horrísono sonando un sonajero.
La lámpara encendida
borró el oscuro cielo
y la fría sombra
se miraba en los espejos
asiéndose al bastón
que le ha hurtado al ciego.
El relámpago estridente
ha escupido fuego
quemándose el zarzal
y ardiendo el árbol muerto.
De bullicioso hollín
queda colme el suelo.
Las compuertas saturadas
de la represa de los cielos
de plano bascularon
bautizando en aguacero
el bocado de la poma
desvelándose el misterio.
Tamborea con la lluvia
el ángel tamborero
agitado con sus alas
se mueve a todos vientos
percutiendo su tambor
con recalcado estruendo.
Cae con la tromba
el hálito friolero
tapándose la manta,
cubriéndose el sombrero,
descuidando la vigilia
los pasos del sereno.
Mientras todo ocurre
sigo yo durmiendo
despojado de la sábana,
a cubierto, bajo techo,
soñando sin saber
si duermo o estoy despierto.
El cenicero está colmado
de restos de colillas
que flotan empapadas
con el humazo y la pavesa.
El cenizal es una balsa
que pinta en blanco
el azulado lago sin orillas,
es un estercolero de ilusiones
que se cogieron con la punta de los dedos.
Fosal flotante donde el viento no se afirma,
es un embalse que regaba fértiles
minutos cada día y cada noche
que de un plumazo se esfumaron y se echaron
al olvido con bolisas apagadas
en aguas estancadas, en aguas maldecidas.
Acuoso panteón de carga amortajada
que los labios soportaron en silencio,
es losa de alquitranes que se pinta
en un jarrón con marchitadas flores.
Es anegado lodazal de escoria
y restos de papeles blanquecidos
que naufragan y se encallan
varados en un lóbrego ritual.
Es un colmado cenicero
el sentimiento desterrado que suspira
blanco, negro y gris el humo,
humo del tabaco y la resaca
con el túrbido resuello que se fuma
y dilapida con el trágico desastre.
Lo mismo que el poema de Cristina
escribe la distancia los poemas,
los poemas que nunca importan nada.
Igual que el cerro
que mira desde lo alto
lo alta que está la montaña,
te miro en la distancia y no te veo
envuelta de sombría de la sombra
en una nebulosa de luna esperanzada.
Te miro en la distancia, te olvida la memoria
y mira desde lo alto la montaña
lo alto que está el cielo.
El Sol se despertó con la mañana
y mis sueños se duermen
despacio
debajo de la almohada,
almohada que mira
lo alto que está el techo.
En la distancia escribo los poemas
o los poemas los escribe la distancia,
distancia que mira
lo alta que está la luna,
lo bajo que está el azul,
lo alto que está el techo
al mullirse la almohada con tus sueños
que suben la montaña y la descienden
con la niebla que para
flotando sobre el cerro.
Se acorta la distancia
si verso yo tu nombre
en el acmé de la montaña rusa
que el hálito me corta
cerca, lejos, siempre, nunca, arriba, abajo,
del suelo, del cielo, de ti.
<<De ti solo tu nombre
recuerdo>> quisiera decir
y olvidar
lo mucho, lo lejos, lo poco, lo cerca,
la nada, el Cielo, el silencio, tu verbo,
la blanca tiara en tu negro cabello.
Tu negro cabello es la ola
que cabalga poderosa por los mares del silencio
y en la orilla se serena de la playa,
playa que mira
lo alta que está la nube cenicienta,
la nube gris, la negra nube, nube estática,
la nube que se mueve al compás de tu mirada.
Escribe tu mirada los poemas,
poemas que te escribe la distancia.
Yo no entiendo
del vaso sucio a su vidrio
que ha caído en la cocina
hecho añicos
en el suelo.
Su estallido
resuena poderoso igual que la manada
que ruge en estampido
y muy cerca se escucha
y el tímpano ensordece de mi oído
y termina con certísima punzada
de esquirla que, clavada, origina un hilillo
púrpura, lunar,
efélide en el pie con el que piso.
No comprendo al vidrio roto
lo mismo
que jamás entenderé con epíteto de <<beat>> la poesía
(vanguardia de posguerra: dadá y surrealismo,
psicoanálisis que imposta lo burgués
jugando con su pose lacaniano al nihilismo).
Prefiero el matemático soneto
o el versolibrismo
que se abre, poco a poco, con níveo pañuelo,
o el rítmico lirismo
del destierro
del místico
que ansía ajeno al vaso roto
morir y no vivir en el abismo
y se eleva con los cánticos del Cielo
en éxtasis converso con verso alejandrino.
Certera es la mirada que dedica
y se clava en la diana con perspicua sonrisa,
sonrisa de la niña que es perversa
y convive convexa
en ambas lunas: la suya y la mía.
Contempla silenciosa detrás de la baranda
el trasiego que se mueve, que se para,
más allá de su diáfano balcón,
balcón al que se asoma metódica a diario
y observa la muchacha si en mi patio
ha crecido el corimbo en la bardana.
Mordaz y caprichosa su flor al mediodía
se estira y pavonea del deseo en la floresta en que se ahinoja
de hipérico, lavanda, melisa y manzanilla,
y se ríe
allá por donde mire
y en mucho se conforta.
La niña que es perversa y caprichosa
se ahíta con deleite y deleitosa
con las púas cenceñas de la lánguida rosa
que recoge en sus cabellos en punzantes incaíbles empeñosa.
La náyade Lete bebiendo del agua letea, por Wilhelm Wandschneider - postcard (collection Ruchhöft-Plau), Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=27698034
Hebrosos azafranes
con estigma que colora
los campos del olvido
(olvido que se olvida
en hálito que duerme
vigilia descuidada que se sueña),
la vela purpurean que nunca se levanta.
Nunca se les llama por estar adormecidos
esos cuerpos que eternamente yacen
sin memoria y se lastiman
si se ahíta lo secreto
de lo incógnito y el oráculo responde
y germina del saber
lo que el antes ignoraba
y por saberse se conoce que los sueños han marcido.
Dejémonos llevar
sin el peso de las horas que se olvidan y volar
lo mismo que las aves el azul
del cielo bizantino de Estambul,
pudiéndonos posar
en ramas centenarias de olivar,
en sombra que se asierra de abedul
o en vaina verdemar mecida en el gandul.
Melosa es la memoria
que se ha melificado
con felices recuerdos
de otoño enamorado.
Lacera que concluya
el párvulo querer
que madura en olvido,
queriendo o sin querer.
.
Imagen tomada de: lamenteesmaravillosa.com —¿Me dices, si lo sabes, a qué sabe el amor? —Te respondo que a ensalada de tomate y de lechuga,...
