Espero la llamada de la médica
y se marcha el rugido de la máquina
que riega las aceras y el asfalto.
Espero con un nudo en la garganta
mientras embelesado miro estática
la taza donde sorbo mi gélido café.
Estoy esperando sentado
y escucho los murmullos de la casa
y una avioneta está pasando cerca.
Mi madre se ha marchado con su bolso
sola a desayunar con sus amigas
mientras sigo esperando.
Igual que seca rama enjuta está mi madre:
ha llegado el principio de su ocaso.
Como la endeble rama
se desgaja del árbol
y reza sus plegarias
al Dios del camposanto.
Mi madre se marchita
y cuenta ya las horas
con los pétalos caídos del rosal;
igual que la amapola se está descolorando.
Me madre fue el jardín
donde crecían flores,
era verde foresta
la entretela de todos mis amores.
Mi madre ponía la mesa
con planchados manteles,
la ecónoma ella fue de nuestra casa
cumpliendo sus deberes.
Tanto perdió mi madre
con el paso del tiempo,
ganó mi madre tanto
en este largo invierno.
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Con fe se inmoviliza a la montaña
Hoy es día de cumplir los compromisos,
de hacer el escaso petate,
de coger los trenes y viajar,
de cumplir los horarios calendados.
Es el día en que afeitaré mi cara
con la espuma del padre que es ausente,
de sentado leer la poesía
escrita por mujeres y por hombres
que viven memorados en los libros.
Es un día en que celebro en soledad
mi cumpleaños.
Ha vuelto el chico de la escuela
de la vida,
se pasea por la casa en calzoncillos,
en la cocina a oscuras se ha adentrado
y abre silencioso la nevera.
Se deleita y mira el móvil
sentado en una silla,
su madre se levanta
instándole a que duerma.
Me levanto celebrando mis liturgias
como cada madrugada
mi mano prende el cuenco con café
encendiendo el siguiente cigarrillo.
Cada día leo versos
que otros han escrito,
repaso los míos tundiendo las teclas
irguiendo la espalda.
El chico se acostó
con el buche rebosante
y sigo tecleando
iluminado por un flexo.
Me recuesto en el murmullo de la aurora
y rebusco en mi memoria recordarte
y dibujo con mis dedos la palabra
con que pueda detallar tu periferia.
Te recuerdo misteriosa caminando
tras el seto que marcaba la distancia,
alejándose mis pasos de los tuyos
pretendía que las horas se estancaran.
Enigmática marchabas silenciosa,
en silencio te veía indescifrable
tras el muro disciplente y desdeñoso
que por siempre separaba los destinos.
En la silla recostado te recuerdo
el sendero franqueando de la vida,
de la vida que separa las veredas
y caminos que anduvimos separados.
Tu figura acaronada por la luna
con los árboles estáticos guindados
es recuerdo que custodia mi memoria
y se esfuma con el paso de los días.
Al albor lentamente me levanto
en las sombras envuelto de la noche,
no distingo el camino que me atroche
a oficio de hierático disanto
con liturgia sacral de bello canto
de fragancias y aromas muy felices
donde ahondo yo a diario mis raíces,
con rumor y silbidos de vapores
que regalan riquísimos olores
y esencias con sus múltiples matices.
Y esencias con sus múltiples matices
olean los sabores tan gustosos
y con gestos que son muy minuciosos
se disuelven en éter sus barnices,
se atisban aromáticos carices
que componen el exquisito gusto
de la rica ambrosía que degusto
y al camino retorno en que recorto
el trayecto iniciado y me transporto
despojado del sueño que era onusto.
He entornado la puerta
para oír el silencio
de la afónica noche
que es un tímido rótulo sin luces,
un afiche con la pintura desgastada.
He entornado cada ventana
para quedarme toda luz
que sale del candil
y proyecta la imagen de mi sombra
que elide cada letra de tu nombre.
Se escucha a lo lejos
el motor de la nevera
con un rumor que se expande
en el silencio de la noche.
El hogar está dormido,
tundo cada tecla
con mis dedos.
Es vano el sentimiento del querer
como en sábanas duermen melancólicos,
taciturnos y lánguidos los sueños,
igual que el gorjear que no se escucha
y la pasada página de un libro
que se ojeó sin interés,
sin prestar atención,
sin leer, sin querer saber que cuenta,
sin detenerse nunca en letra, punto
y coma.
Es en vano querer sin ser querido,
ansiar lo pretendido y no lograrlo
igual que el agua estanca del estero,
igual que la rama quebrada
de su mástil caída,
como un desierto almácigo,
igual que la palabra nunca hablada:
es un espejo sin cristal y azogue.
Es vano dibujar al cielo nubes
trazando con los dedos y singlar
la mar vacía,
respirar sin pulmones, sin el aire,
caminar sin principio y sin un fin
dejándose llevar con los ojos cerrados
sin sortear las piedras del camino.
Es vano amar sumido en un ensueño,
en diáfano venero reflejando
una alucinación que reverbera.
Es vano el horizonte sin confín
donde se ata la tierra con el cielo.
Imagen tomada de: lamenteesmaravillosa.com —¿Me dices, si lo sabes, a qué sabe el amor? —Te respondo que a ensalada de tomate y de lechuga,...
